O INVERNO DE "COVID"

24 de janeiro de 2021

O inverno do nosso descontentamento. Entre depressão, falências e suicídios, os psicólogos dizem em tom alarmado: "o inverno de Covid" tem efeitos terríveis. Com o confinamento sanitário a sociedade se "dissolveu" e despolpou.

por Roberto Pecchioli 

O inverno do nosso descontentamento

Os psicólogos dizem isso em tom alarmado, os sociólogos repetem, todos nós observamos na experiência diária: o inverno de Covid tem efeitos terríveis. Desde o início do surto, um menino tenta o suicídio todos os dias. O fechamento de escolas tem efeitos devastadores para gerações que há muito perderam a lição da rua, da comunidade de pares, da velha oratória. Estamos consumindo uma geração, outra. Muitos jovens acabam se machucando, o bálsamo absurdo que cura as feridas do espírito, transferindo-as para o corpo.

Os casos de ansiedade e depressão estão aumentando; psicólogos e psiquiatras têm mais trabalho do que virologistas. O índice de casamentos desmorona - não apenas por dificuldades práticas - a denatalidade conquista novos recordes; ginecologistas relatam um pico de redução nas gestações. Os divórcios, por outro lado, disparam. Todos os sinais de desconfiança, medo, desintegração do tecido moral, social e comunitário. Não vamos falar sobre a tragédia de empresários e funcionários que perdem seus empregos e esperam com isso. Por toda a parte vivemos na confusão, numa bolha de precariedade e silêncio. Pragas produzidas por uma sociedade superficial que perde em profundidade o que - aparentemente - ganha em extensão.

A solidão produz nova incomunicabilidade; o vizinho, o vizinho, o colega torna-se um inimigo, um problema, um possível veículo de contágio. A sociedade se dissolveu, a comunidade está esmagada. Tememos que seja um dos objetivos do grande cancelamento, o Reset na hora do vírus que está virando nossas vidas de cabeça para baixo. É o inverno do nosso descontentamento e não há sinais de um verão glorioso em que "todas as nuvens que pairavam ameaçadoramente sobre nossa casa estão enterradas no fundo do oceano", o incipitde Ricardo III. Em vez disso, é o inverno de nosso descontentamento com o romance de John Steinbeck, a história de um ex-homem rico que perdeu a fortuna de seus ancestrais. Terminado em uma rodada de trapaças e tráficos que o levará à beira do suicídio, ele é prisioneiro de uma crise moral sem saída.

Lá de cima nos dizem que somos culpados, nós, o povo, somos responsáveis ​​por tudo. Acontece que nos divertimos além de nossos recursos, assim como estávamos em dívida além de nossos recursos. A mensagem é suicida: saia do caminho, possivelmente em silêncio. Culpados, imprudentes, não damos ouvidos aos avisos da Ciência que veio para nos salvar, principalmente de nós mesmos. A vigilância dos superiores serve para nos manter ligados, para nos submeter às diretrizes dos curandeiros paternalistas e gentios, do novo clero, não mais religioso ou intelectual, mas científico. O verdadeiro sacerdócio da pós-modernidade, cuja verdade ninguém se atreve a desafiar. As vozes dos médicos exigem encarceramento médico, higiênico e pedagógico. A única verdade que nos salvará da morte e nos transfigurará em cidadãos exemplares, sujeitos emancipados de toda superstição, dóceis, iluminado pela luz matizada da Verdade, obediente à voz da Razão para o nosso bem.

A educação online permite que você elimine professores. A relação professor-aluno é substituída pelo tutorial , texto ou vídeo explicando e treinando o uso de dispositivos ou programas. Assim podemos manter a distância salvadora, sem respirar sobre nós como feras, como cães no cio, animais do passado: desprendidos, discretos e silenciosos manipuladores de aplicativos, aplicativos. Separados para não constituir massas perigosas, organismos em rebelião. Infelizes e mirrados, talvez salvemos a pele, pois - repetem com paciência oriental - o bem mais precioso é a vida, ainda que solitária, ignorante e miserável. Melhor morrer de pé do que viver de joelhos era o grito dos selvagens de outrora. Racionalistas assustados, concluímos que é melhor viver, viver antes de tudo, sobreviver. Não funciona, não é suficiente: das ruas desertas se ouve choro e ranger de dentes.

Vivemos em transe, quase em letargia. A vitalidade se transforma em fraqueza psíquica, expectativa e imobilidade. Milhões de Oblomovs arrastam a existência para a inércia, cansados, insensíveis aos ruídos da vida. A diferença do herói da ociosidade é o medo. Um sociólogo da experiência de Giuseppe De Rita afirma ver um povo em transe “que prefere se esconder no mundo seguro de si”. Uma incerteza egocêntrica rastejante e opaca domina, mas diferente de aproveitar o momento, o carpe diem que é ação, o desejo de morder a vida. O mundo de “quem quer ser feliz seja, de amanhã não há certezas” está longe, substituído por uma quietude assustada que prende a respiração. Acima de tudo, o brilho de quem vê perigo no outro e congelar, Oblomov hostil.

A decisão coletiva silenciosa é a de hibernação. Sem compromisso, sem amanhã: faltam metas. Nós gostamos de ursos: na toca, cochilando à espera da primavera, sem saber se ela virá. Outra pessoa pensa na pandemia, nas decisões, em tudo. Uma consequência do descontentamento é a irresponsabilidade, a preguiça, o mais misterioso dos pecados mortais, a aversão a atuar, misturada ao tédio e à indiferença. A vida na época do vírus nos transportou para uma bolha de comportamento forçado decidido por uma autoridade distante e onipotente. Uma vida administrada, heterodirigida pelo biopoder que captura o corpo e expulsa a alma, deixando-o vazio. O poder técnico comunica sem informar, dissuade, impõe a máscara, o novo uniforme do estágio ao ar livre, (mais um oximoro) o dever de reconhecimento coletivo.

Cem anos de solidão, esta é a vida que temos pela frente, sem a energia vital da família Buendìa, protagonista do romance de Garcìa Màrquez. O destino a que nos submete o Grande Cancelamento é uma mutação não antropológica, mas ontológica: de um ser social a um animal solitário, de um ferreiro do próprio destino a um manso peão de decisões estranhas, de uma criatura aberta à vida, feita de alma, corpo e espírito à massa animal cujo único instinto é a sobrevivência. O que chama a atenção é o silêncio da Igreja, dobrada por sua vez em um inverno sem a chama que aquece e regenera a circulação do sangue.

É uma temporada de gelo que, por mais que o longo parêntese do vírus termine, deixará imensas consequências. O animal asocial chamado homem está se acostumando a viver no vazio, permeado por um medo surdo, pelo aborrecimento com seus semelhantes, encerrado em um abrigo em uma praça com aparatos artificiais disponíveis, substitutos da realidade e da sociabilidade. Não é nada estranho se a depressão avança, se a proximidade não é um alívio, mas uma ameaça que aterroriza e desencadeia o grito angustiado que Edvard Munch pintou em vários tons de cores. A cidade do homem já não é a polis aglomerada e familiar, um ponto de encontro, mas o espaço urbano desolado de Giorgio De Chirico, vazio, metafísico porque desumanizado. 

Nesses espaços, nenhuma comunidade se move, nem se pode imaginar uma sociedade. Assemelha-se ao Panóptico, invenção de Jeremy Bentham, a prisão ideal onde o feitor pode ver os presos sem que eles saibam se estão sendo vigiados ou não. O incentivo à denúncia, a sensação de estar sob o olhar de qualquer um, potencialmente um inimigo, está trazendo a ideia de poder como dispositivo, máquina diante da qual o indivíduo está nu, indefeso, uma mônada sem importância, cuja única herança é a vida biológica. O próprio Bentham, materialista e utilitarista, para quem o fundamento da moralidade e da lei era a maior felicidade do maior número de homens, já passou.

O longo inverno infeliz nos apresenta à moralidade do escravo, dominada pelo medo. Há setenta anos, Ernst Junger, no Tratado sobre o rebelde, observou que o medo é um dos sintomas da época. “Ainda mais consterna-se por ter conseguido uma era de grande liberdade individual”. O autor de Worker e In Storms of Steel identificou o alvorecer do medo na data do naufrágio do Titanic. Hoje, em diferentes formas diante de um inimigo invisível, ocorre a mesma colisão de luz e sombra: "a arrogânciao progresso colide com o pânico, o conforto máximo com a destruição ”. Todos os medos humanos são filhos do terror primordial, o da morte. O Biopoder trabalha nisso, depois de expulsar a esperança transcendente que sustentou o homem durante milênios com o olhar levantado, para a cidade de Deus, ridicularizou o sentido heróico da vida, continuidade através da sucessão de gerações, sacrifício de si mesmo, a nobreza de viver e morrer por algo ou alguém. O inverno de nosso descontentamento não se tornaria angústia se os homens ainda possuíssem crenças e ideais. A Grande Restauração já foi realizada no coração desabitado e sem vida da humanidade ocidental, aterrorizada com o pôr do sol. 

Nos últimos meses, repensamos o universo de Ingmar Bergman, o grande cineasta sueco, em especial o Sétimo Selo e o lugar dos morangos. Tememos que o diálogo entre o Cavaleiro e a Morte não diga mais nada ao homem contemporâneo, que fecha os ouvidos e fecha os olhos. Não é hora para cavaleiros de olhos sérios: “Eu quero saber. Não acredite. Não assuma. Eu quero saber. Eu quero que Deus estenda sua mão para mim, para revelar seu rosto para mim, para falar comigo. " A resposta da morte deixaria o homem de hoje em transe indiferente, não o despertaria da letargia narcótica: “O silêncio dele não fala com você? “Não, ele não fala com a gente e se falasse, pareceria um balbucio incompreensível. Estamos muito além do niilismo lúcido e ativo do Squire Jons. “Nessa escuridão onde você afirma estar, onde provavelmente estamos, nesta escuridão você não encontrará ninguém que ouça seus gritos ou se comove com seu sofrimento. Enxugue suas lágrimas e espelhe-se em sua própria indiferença. "

O lugar dos morangos, que na Suécia representa o almejado retorno da primavera após o inverno sem fim, é uma meditação sobre a vida e a morte, o lamento pelas oportunidades perdidas cruzadas pelo tema das máscaras que o homem usa para resolver suas crises. A personagem mais vital é a mãe do protagonista, de 90 anos, ainda forte, mas abandonada por seus numerosos filhos e netos. Quantos arrependimentos se acumulam neste tempo suspenso, quantas novas solidões se somam às passadas. Mas será que o homem de hoje ainda tem o desejo e as ferramentas morais e espirituais para refletir, mergulhado na ansiedade e no distanciamento de seus semelhantes? Será que o lugar dos morangos, primavera, não acabará nos surpreendendo na terra estragada, na paisagem murcha?

Foi o tema de Thomas S. Eliot na primeira parte de Wasteland, O Enterro dos Mortos. “Abril é o mais cruel dos meses, gera lilases da terra morta, confundindo memória e desejo, despertando raízes adormecidas com a chuva da primavera. O inverno nos manteve aquecidos, embotou a terra com neve esquecida, alimentou uma vida miserável com tubérculos secos. " O pesadelo - esse pesadelo - vai acabar, a questão é como vamos sair dele. Na hibernação, sonhamos e esperamos confusamente. Então, o despertar virá e ficaremos desiludidos, egoístas, envelhecidos. Enquanto isso, o Grande Apagamento terá dado passos de gigante e muitos sobreviverão como forasteiros em um mundo incompreensível. Principalmente os idosos, mas não será melhor para os jovens que tiveram sua força vital, o entusiasmo, o desejo de competir com desafios, de assumir riscos.

O desejo de segurança - ou sua ilusão - terá prevalecido sobre a liberdade e uma mansidão sonolenta dominará o rebanho. Será a vitória revertida do homem em uma dimensão, oprimido pela tolerância repressiva da sociedade administrada, na qual prevalece uma não liberdade democrática confortável, tranquila, razoável, sinal de progresso técnico. Num futuro próximo, o Reset, o zeramento dará origem a um niilismo em massa do qual vemos os sinais na cegueira da sobrevivência individual ameaçada pelo vírus. A anomia sinistra temática de Emile Durkheim é realizada. Anomia é a ausência de regras e princípios comuns. A pessoa, tendo se tornado um indivíduo, vivencia uma condição de incerteza e indeterminação que se torna anomia: perda de comportamentos e laços de solidariedade, falta de relações em que haja compromisso mútuo.

Hoje a anomia é generalizada pela ausência de princípios e consciência coletiva, a partir do mundo do trabalho em que modalidades como o teletrabalho espalharam essa distância umas das outras. Todo relacionamento é marcado pela distância, contraste e competição. Divide et impera , mais a solidão existencial de átomos incapazes de empatia. Mais cedo ou mais tarde, a nostalgia - dor da falta - pela comunidade, a proximidade, se estenderá; o desejo de retornar à natureza retornará, que é verdade, origem. O ser humano é um animal social que para viver precisa da proximidade, sentir o sopro do outro, ouvir, esticar e apertar as mãos, imaginar e realizar projetos coletivos, rir e chorar junto com outros homens.

Essa falta é provavelmente a razão do inverno existencial que nos rodeia, do descontentamento e do medo que se transforma em terror, angústia insuportável se não for enfrentada e exorcizada com mitos, gestos, crenças e esperanças coletivas. O Salmo 10 pergunta: Quando os alicerces são abalados, o que os justos podem fazer? É difícil dizer à árida humanidade do frio inverno que a resposta não é a Ciência, mas tentar novamente acreditar, apesar de tudo, no próximo versículo: o Senhor está em seu santo templo, o Senhor tem o trono no céu.

Fonte: http://www.accademianuovaitalia.it/index.php/contro-informazione/le-grandi-menzogne-editoriali/9864-inverno-del-nostro-scontento